Jerome David Salinger

Casi por casualidad me enteré hoy (recién dos días después) de la muerte de Salinger.


En internet alguien resumió "El guardián entre el centeno" asi:
"Que Holden como profesión quería dedicarse a evitar que niños que corrían entre el centeno cayeran por un precipicio. Me conmovió una barbaridad"

Creo que la magia de la escritura está en CÓMO se dice lo que se dice, logrando despojarnos y hasta hacernos olvidar del QUE.
Eso es Salinger para mí.

En definitiva, cada lector recibe del libro lo que quiere.

No escribo ninguna frase porque cometería el error de resumirlo en dos oraciones. Hay que leerlo a él.

y deci que soy un amor de persona...


"Una mujer se ha perdido
Conocer el delirio y el polvo,
Se ha perdido esta bella locura,
Su breve cintura debajo de mí.
Se ha perdido mi forma de amar,
Se ha perdido mi huella en su mar.

Veo una luz que vacila
Y promete dejarnos a oscuras.
Veo un perro ladrando a la luna
Con otra figura que recuerda a tí.
Veo más: veo que no me halló.
Veo más: veo que se perdió.

Una mujer innombrable
Huye como una gaviota
Y yo rápido seco mis botas,
Blasfemo una nota y apago el reloj.
Qué me tenga cuidado el amor,
Que le puedo cantar su canción.

La cobardía es asunto
De los hombres, no de los amantes.
Los amores cobardes no llegan a amores,
Ni a historias, se quedan allí.
Ni el recuerdo los puede salvar,
Ni el mejor orador conjugar.

Una mujer con sombrero,
Como un cuadro del viejo chagall,
Corrompiéndose al centro del miedo
Y yo, que no soy bueno, me puse a llorar.
Pero entonces lloraba por mí,
Y ahora lloro por verla morir."

Silvio Rodriguez.

c

hablarle al piano parece ser una de las mejores terapias

No sé si a alguien más le pasa...
pero es enorme la impotencia que me genera ver a alguien llorando en el colectivo

"Vale la pena dejar de llorar
y hacer cita con el porvenir
Vale la pena vivir"

lo nuestro...

"Amamos lo que no conocemos, lo ya perdido.
El barrio que fue las orillas.
Los antiguos, que ya no pueden defraudarnos, porque son mito y esplendor.
Los seis volúmenes de Schopenhauer, que no acabaremos de leer.
El recuerdo, no la lectura, de la segunda parte del Quijote.
El oriente, que sin duda no existe para el afghano, el persa o el tártaro.
Nuestros mayores, con los que no podríamos conversar durante un cuarto de hora.
Las cambiantes formas de la memoria, que está hecha de olvido.
Los idiomas que apenas desciframos.
Algún verso latino o sajón, que no es otra cosa que un hábito.
Los amigos que no pueden faltarnos, porque se han muerto.
El ilimitado nombre de Shakespeare.
La mujer que está a nuestro lado y que es tan distinta.
El ajedrez y el álgebra, que no sé."